Une fois la porte ouverte, la fumée opaque s'échappe en une longue trainée laiteuse. Le narguilé est posé là, imposant. Autour, ils se pressent de signer le cadeau, original et très utile : le string. Le monsieur à dix-huit ans, on va fêter ça comme il se doit. Les bouteilles s'alignent, les paquets de tabac s'empilent. Les baffles tremblent, les corps ondulent. Près à s'arracher foie et poumons, la bande de jeunes décadents rit et crache fumée et gorgées mal passées. Il nous fait visiter sa voiture, le permis jeudi, il en est tout excité.
Seule avec mon frère et ma sœur, je me dois de préparer le repas. Fiévreuse, gorge et poumons en feu, je manque d'incendier la maison : les côtes de porc peuvent s'avérer être bon combustible (warning, donc). J'ai voulu marcher dans le jardin, fumer une dernière cigarette. La fraise crépite, le corps cri.